as mãos, nos bastidores do toque, um sussurro
leve gesto de cabelos sobre o ombro
a lua descaída, o caderno pousado,
a relva fresca, a sombra dos braços---


agosto
quase

um último cigarro antes do revirar do dia

antes do começo de todas as estórias

Queria escrever um poema. Na impossibilidade de escrever um poema queria, ao menos, escrever uma piada. Nem poema, nem piada. E assim se repetem os dias. Uma super bock. Um chá de rooibos com pétalas de rosa. Um fino. Um vinho do porto. Um café. Um muffin de frutos silvestres. Uma vontade de falar. Um cigarro a travar o gesto. Vomitar a lua por cima dos pés. Desaparecer. Un petit peu. Desaparecer. Un petit peu.Desaparecer. Un petit peu.Un petit peu.

Sabemos quando queremos muito algo, não quando nos sentimos permanentemente apaixonados por, mas sim, quando a nossa capacidade para nos re-apaixonarmos por é permanente. Só dessa forma a paixão não se confunde com a rotina.

Segunda à tarde: um casal de oitenta e muitos anos atravessa o estreito de Cedofeita a discutir a concepção sem pecado do menino Jesus. O gato, prostrado à porta da loja de candeeiros, engole a língua que costuma ter de fora.

We can be heroes, for ever and ever *

Inês d'Orey

*David Bowie, Heroes

Évora, 30 de Junho de 1948 (quarta-feira)

É a terceira vez que tento o diário. Suponho que desistirei ainda. Tudo é repugnância de ver que o papel me lê. Se eu não tenho feito versos é porque optei por me sentar em cima de mim. A ironia, essa confissão irresponsável, é o único meio que tenho à mão de condescender em me observar. Enfim, pela terceira ou quarta vez tento um diário. É que os resíduos de mim e do dia-a-dia já me pesam.

Vergílio Ferreira, Diário Inédito, Quetzal


Inês d'Orey

Kumi Oguro, web

à distância, o silêncio fica demasiado perto da saudade.